كان الأمر أشبه بانتزاع روحٍ من جسدٍ يتوسل الحياة. لا… بل كان أشبه بخنجرٍ غُرس في القلب بلا رحمة. لا… لا، حتى الخنجر أرحم. ما حدث كان أسوأ من كل تشبيه، أبشع من كل خيال.
يقولون إن الكتابة راحة، إنها الفضفضة الأولى لأرواحنا، لكن ماذا لو كان الألم أعمق من أن تختصره الحروف؟ ماذا لو كان الشعور أثقل من أن يُحمل على أكتاف الكلمات؟ ثمة وجعٌ لا يُترجم، وجعٌ لا يمحوه سوى الموت، بل هو ذاته أسوأ من الموت، لأنه يتركك على قيد الحياة لكن بلا روح.
الخذلان… يا لهذا الكائن الغادر، أسوأ من كل شيء حين يأتي ممن وثقت بهم، حين يصدر من الأقربين… من أولئك الذين احتليتَ بهم قلبك، وجعلتَ لهم مقامًا أقرب من الشغاف. من رجوتَ بهم حياة… فإذا بهم موتٌ رقيق، يقطع نياط القلب بخفة، ويسير فيك كنصلٍ لا يُرى… لكنه لا يُنسى.
